L’été s’en est allé,
l’automne est déjà là,
Les grands arbres ont perdu leurs
feuilles une à une,
Le sol est tapissé comme pour un
gala…
Je
relève mon col et je parle à la lune.
Non il ne viendra pas
sur son grand traîneau blanc,
Répandre ses cadeaux de
générosité,
Du moins pas où je vis, et pas dans ma cité…
C’est très mal indiqué
et il n’a pas de plan.
Pourtant ils y croyaient
les gamins de ma ville,
A ce beau Père Noël, à ce rêve
éphémère,
A cette belle histoire que racontait la Mère,
Lorsqu’ils étaient
enfants, ça semblait si facile.
Parce qu’ici la neige ne
tombe pas du ciel,
Elle s’achète à prix d’or au
trafiquant du coin.
Les immeubles trop grands cachent
les arcs-en-ciel,
Les horizons d’ici ne portent jamais loin.
Ne me reprochez pas si
j’évite les foules,
Et si mes larmes coulent au pied
de mon sapin,
Ce soir certains n’auront pas même un bout de
pain…
Mon
arbre de Noël a lui aussi les boules.
Pierre
Coutreau.
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